LA MORT AUX MILLE DENTS

16 octobre 2007

Vous êtes un flic.

Un discret, un bon. Un type en uniforme, d'une quarantaine d'années. Il y a dix ans, quand vous avez passé le concours pour devenir agent de police, vous étiez taraudé par la mince frontière entre le Bien et le Mal. Vous étiez attiré par cette étincelle qui fait passer un mec du côté obscure de sa destinée. Attiré comme un papillon par une ampoule brûlante.
Vous avez pris une balle, en service. Vous revenez d'une longue période de convalescence, dans ce bon vieux commissariat auquel vous êtes affecté depuis une paie. Ce soir, c'est la veille du jour de l'an. Dans les rues, dans les immeubles, dans les appartements, ça s'excite. Multitude de coups de fil. Les gens s'énervent, se blessent, chez eux, entre eux. Certains se mordent ! Beaucoup se mordent. Bizarre, toutes ces patrouilles qui filent aux quatre coins de la ville... Bizarres, tous ces bonshommes ou ces nanas qu'ont envoie aux urgences se faire recoudre... Et ce type en blouse blanche, genre médecin ou scientifique, menotté par Harris et Crumble, mis en cage en attendant qu'un avocat se pointe...
Vous avez abusé du chili, vos intestins font la java avant l'heure. Et il vous faut récupérer une arme de service.
Si vous décidez de vous rendre immédiatement à l'armurerie, rendez-vous en 171.
Si vous préférez d'abord passer voir l'infirmier pour qu'il vous file un truc contre la colique, rendez-vous en 53.